流血的诗歌

我的手早就拿不起笔

就像神拿不起这厚重的土地

我是一个平庸的人

比那碌碌无为的人更平庸

我是一名诗人，自诩诗人

他们给我疯子的称号

我微笑着把它放在自己的王冠

当我最后一次喝水

从我的眼睛里流出血水

那便是我的诗，我不用那些混账的文字

到底是些什么东西挡住我的路

当一场没有颜色的风从四季刮来

从我的怀里刮去，我敞开胸怀是一场风

我放下手中的笔，放下手中笔直的山峰

一条路从天亮走到天黑，没有退路

一只麦子昭示着我的未来

麦子上栓着一头温和的牛

这是它走过的田地，每当它走过

它想起身上的鞭痕和健壮的肌肉

我是坐在牛上的人，看着一个人扛着牛走过来

迈着痛苦的步伐，走在刀尖上

我把手放在火里思考，回忆天火的诞生

当我的手烧红，四面饥渴的人奔来

拿一根针扎入我的胸膛或是脚心

那时我便死在这片诗的土地，面容安详

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